As folhas, quando já beijam o chão,
quando deitam sua breve extensão
contra o peso do mundo,
as folhas arrastam o outono
como se já tivessem dono
e o dono dissesse tristeza.
A aclamação da natureza
frente ao seu aniquilamento
por um momento
nos põe à mesa
a mística das que se foram
em fogueiras
da Idade Média,
das que se vão
em fogueiras
da Idade Moderna,
das que irão
em fogueiras
da Idade Futura.
Meu pensamento chora
em ruínas no deserto
e nessa hora
olho perto
uma pétala de flor de inverno.
Ai! O frio me diz o aprisionamento
do sol numa lágrima
que se pronunciou
nos passarinhos.
Mas passarinhos não choram.
Pra principiar de novo
recolhem seus ovos
esperando o apocalipse.
Tem um eclipse em cada olhar moderno.
Fiori Esaú Ferrari
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